Fin du grand silence blanc, trop simple, trop froid, pas salissant - rupture d’aphasie. L’heure est venue des noirs de jais, brûlant d’une colère réfrénée. Marre d’être sage, marc de café ! Voilà la seule vérité. J’ai trop laissé couler, fini de pousser, de rouler ma bosse et de peler en pull écossais. Des cris vont retentir du côté de chez toi, des suppliques martyres proclamant mes dix droits et ça pourrait être pire, si je me laissais fuir.
Mais bon j’ai des limites, des grandes, dans les 100 m, des lignes de (...)